Senza Titolo

Adoravo le forme cangianti del mare in tempesta e ne conoscevo gli antichi messaggeri.

Quando presi con me un manipolo di uomini, per la mia spedizione, scelsi accuratamente individui solitari, di cui nessuno avrebbe mai sentito la mancanza.

Bisogna infatti sapere che i miti hanno fame.

Postulata che sia la loro esistenza materiale, non bisogna mai dimenticare che alla base di qualsiasi vita c’è sempre il sangue.

 

Non seppi mai da dove fossero venuti i messaggeri, ma erano sempre accanto a me.

Li ascoltavo, protetto da tenebre fetali.

Le creature che sto servendo sono molto più pericolose del pallido eco dipinto nei folklore degli ignoranti.

La loro fame non si cela nella fragile razionalità diurna.

Le presenze mi avevano allevato, sono state la mia unica compagnia, mentre crescevo nel buio.

 

Condussi la nave dei miei uomini per una rotta che, promisi, avrebbe portato a paradisi d’oro e spezie.
Durante il viaggio, gorgogliavano litanie sommesse dal fondo del mare.

Sedussero ad uno ad uno i miei marinai, spingendoli a tuffarsi nell’abisso.

L’ultimo a morire fu un giovinetto di soli dodici anni, che credette di vedere nello specchio d’acqua l’abbraccio della madre morta.

Mi venne una fitta al cuore pensando che un giorno sarebbe toccato anche a me servire la fame dei miei padroni e che in quel momento per me non ci sarebbero state illusioni di nessun tipo.

Continuai a navigare per anni, aspettando.

Cercai di disegnare il volto del dodicenne estasiato mentre si tuffava ma, per quanto tentassi, non riuscii mai a riprodurre i suoi occhi.

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